order to overcome the laziness of updating my blog, syndrome - merciless - no hesitation now affects many thousands of young Westerners, I am going to coin a new corner in which writings of others happily report that I wanted to write myself, but I did not because I'm a nerd.
him who have chosen to open the corner is the aforementioned Sdrammaturgo, found in expanded form here.
I am convinced that the Champions League was invented to prevent people from committing suicide.
I put myself in the shoes of a life totally unsatisfactory, poorly paid work, a delay in the studies, a disastrous love life, and has failed fallible (I've worn in millenovecentottantatré and I have not yet removed). Ecco, in casi come questi (cioè la maggior parte degli individui in ogni parte del mondo) è quantomai logico e razionale chiedersi: “Perché mi ostino a campare? Non sarebbe più opportuna una sapiente impiccagione?”. Ed è lì che interviene la Champions League. Uno infatti pensa: “Ma che mi ammazzo a fare? Mercoledì c’è la Champions, metti che Messi fa un goal dopo una serpentina, che faccio, me lo perdo?”. Una volta giunto il mercoledì di Champions, è naturale conseguenza riflettere: “Beh, ora che ho visto l’andata, non posso certo ammazzarmi e perdermi il ritorno. Metti che poi Sneijder la piazza nell’angolino dalla distanza o pesca Milito with a launch of thirty meters. " From game to game, suicide continues to be postponed: "I have come this far, I can not miss the quarter-finals. And the semi-final? ". And so on. And even after you kill the final one, because it says: "Well, a few months begins the new edition of the Champions: New teams, new formations. Maybe jump out even more exciting matches and partiton than usual, though I regret I could kill you. All right, suicide is postponed to the next reform of the cups. "
The league does not perform the same purpose: too long, the tedium of the draws, the incomparable tedium of endless ranking points ... and without deletions matches like Chievo-Livorno make you want to be followed inside the passenger compartment of a car deodorized with carbon monoxide. Even European and World
are useful as an anti-suicide. Indeed, they are harmful: tragically short, and only once every two years, one has time to forget about it and the despair of waiting for the wait. So easy that after the final one you shoot a revolver in his ears (because always in the temples? In his ears would be more original. So much more comes to the brain. There is nothing worse than trivia in suicides). Especially when there came the final in Germany.
Yes, the Champions League was a ingenious invention from an economic lifesaver. Let's try to think what would happen with it a profound and sacred increase in the number of suicides. First, a sudden and massive decline in international labor. Also, when one takes his life, always leaves some friend or relative in depression, and we know that depression is the worst enemy of productivity. When one is depressed and badly works, its performance is not the same, not interested in anything more, thus consuming a lot less.
Without the Champions League, then, would benefit only the lobby of the gravediggers, psychiatrists and pharmacists, which other industry would not go down right.
And then it says that the players earn too much ... I mean, save lives! They earn too little for what they do - the good ones, of course. For example, I've learned to make the knot the first time I saw him play Iaquinta.
Ah yes, the Champions League without doubt many people would take wise decisions.
What the heck, life is a wasted effort. It does not take Albert Camus to understand that life has no meaning (except that of Hugh Hefner) - I realize that a Catholic at this point would need to point out: "Wait, what do you mean by life? When life begins? And when life ends? The embryo è vita?”. E’ bene dunque precisare: considero vita quella che va dalla nascita alla prima serata di Rai Uno.
Ritengo che la vita sia solo un ostacolo alla morte. E la morte è la più valida alternativa al lavoro (e per lavoro intendo anche l’amore. Qualcuno obietterà: “Cazzo c’entra???”. Mi spiego: l’amore è la forma più perfetta di lavoro: richiede un impegno costante e quotidiano, non si viene retribuiti ed alla fine si viene puntualmente licenziati).
Secondo me chi teme la morte è perché non ha lavorato abbastanza.
Avete presente quando la mattina suona la sveglia e si pensa: “Uff, quanto vorrei rimanere a letto un altro po’”? Da morto puoi farlo!
Oltretutto, la morte è anche un’ottima scusa per evitare i pranzi con i parenti (per le feste mondane, invece, una paralisi è più che sufficiente: “Sabato sera ci vieni all’aperitivo in quel locale trendy rock? Suona quella band indie inglese dove tutti hanno le frange e sono ben vestiti, si balla tutta la notte, ci sarà da divertirsi, ci siamo proprio tutti!” “Mi spiace, non posso, sono paralizzato”).
E da morto non hai più a che fare con la prima serata di Rai Uno.
E non sono solo i grandi dolori come i lutti, le malattie, la perdita del grande amore, la prima serata di Rai Uno, a rendere insopportabile la vita. La vita è disseminata di una miriade di minuscole immense sofferenze. Penso ad esempio al dramma di chi vorrebbe ballare la salsa ma non il merengue.
Sapete quale sarebbe una vera sciagura? La donna che ti ha lasciato e di cui hai sempre desiderato il ritorno più di qualsiasi altra cosa al mondo che decide di rimettersi con te la sera della finale della Champions League. A quel punto cosa fai? Come ti comporti? Da una parte c’è tutto ciò di cui hai bisogno per star davvero bene, ma dall’altra parte c’è la donna della tua vita! Ah, no, scusate, ho fatto confusione, volevo dire: da una parte c’è tutto ciò di cui hai bisogno per star davvero bene, ma dall’altra parte c’è la finale Champions League! Panico.
Or if that woman always without which your life is reduced to mere survival listless, unexpectedly invites you to a pub to clarify and groped a reconciliation and, once seated at the table and moved around anxiously, you realize with dismay that on screen behind him are sending the most beautiful goal by Fernando Torres. Terror. Horror. Start in a cold sweat. You repeat to yourself frantically and obsessively: "No, no, no. Hold on, do not do not do it. " You want to dedicate yourself only to her, you want really dedicate yourself only to her, show her that he has always had and will always have your full attention and all your attention, because lei è tutto per te, è il tuo respiro ed il battito del tuo cuore, è la tua alba ed il tuo tramonto, è il tuo principio e la tua fine; ma qualcosa che trascende inesorabilmente la tua volontà e che non puoi combattere in alcun modo per quanto tu possa sforzarti (e lo fai, cerchi di farlo con tutto te stesso) ti spinge fisiologicamente a distrarti dai suoi occhi lucidi di pianto - che pure ti fanno palpitare come non mai - su quella palla scagliata con potenza e precisione da fuori area che lambisce ossimoricamente delicata l'incrocio dei pali e si insacca meravigliosamente proprio sotto al sette. E proprio mentre lei ti sta urlando addosso che sei rimasto il solito mostro e che ha fatto bene a lasciarti e che non cambierai mai e si alza e sends you to fuck off and goes away once and for all, forever. And quite right.
The trouble is that to be born man inscribed in the Y chromosome have the irresistible urge to see the end of an action. If a man goes through the machine before a pitch of the city where you're playing a practice match with no pretensions, rather than risk an accident so as not to miss the outcome of the exchange of passes in front of goal in progress.
Well, anyway, life presents us with endless questions every day that will remain unsolved. A few days ago, for example, playing football with two friends to pitch in a quarter, I wondered: "Why do people make a family?".
Cesare Pavese today does not kill more. Would watch the Barcelona-Inter. And before and after would think: "What a life of shit." A bit 'during, but less.
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